Сто километров пустыни

Все, что может сделать истинная женщина для поиска своего мужчины, – это ждать. Только ждать. В ожидании наращивая внутреннюю ценность. Если женщина выходит на охоту, все, что может наохотить, – это мальчик. Инфантильный, испуганный, не знающий себя, не принимающий, не сильный. Почему? Потому что истинный мужчина всегда знает, что ему нужно. (далее…)

Некрасивость

Любовь – шрам к шраму, изъян к изъяну, некрасивость к некрасивости. Все вместе – идеальная суть. Когда в полной темноте сплетаются два нательных креста – как высшее средоточение интимности двух людей в бурлящем враждебном мире.  (далее…)

#олюбви

На днях мне рассказали реальную историю про девушку. Она влюбилась. Потом просто собрала вещи, закрыла дверь квартиры на ключ и поехала к нему. В другой город. Она не знала, будет ли он рад. Возможно, он даже женат или у него дети. Просто приехала с вещами.  (далее…)

Ж…па

 Не знаю, зачем я прилетела. Придумала какую-то дурацкую работу в твоем городе. Мы оба знали, что придумала. Как знали, о чем нужно говорить. Никто не хотел делать это первым. Я молча жевала лист безвкусного салата. Заказала второй бокал вина. В тот день даже третий бы не помог. Разговор не клеился.  (далее…)

Крупица звездной пыли в мире гномов, или кто убил Мартина Идена

«Мартина Идена» Джека Лондона я прочла еще в школе, как и большую часть классики. Но только теперь понимаю, что тогда ничего не поняла. Последние месяцы перечитываю роман снова и снова. Каждый раз нахожу новое. Все сильнее плачу над каждой строкой. Эта книга – величайший гимн любому творческому человеку.  (далее…)

Молодость vs Мудрость

Молодость – это когда ты неделю ничего не ешь перед свиданием. Потом неделю перебираешь гардероб, час проводишь у парикмахера, еще три часа – перед зеркалом. Волнуясь, красишь губы в машине разными помадами, выбираешь лучшую. Приходишь. Влюбляешься. Он, похоже, нет. Но все же замутилось. Потом переживаешь: это что ж, теперь всегда ничего не есть? Так и помереть недолго… (далее…)

Когда мы любили

Когда ты любил:
– отправлял мне цветы из всех точек земного шара. Даже из Китая. Ты врал. Они были из Москвы. Кому до этого дело?

Когда ты любил:
– держал меня за руку всегда. Как будто боялся, что я могу потеряться. (далее…)

Сон

Я лежу на асфальте. Лицом вниз. Моросит ноябрьский противный дождь. Вокруг – лужа крови. Возможно, меня били. Группа людей. Мне очень больно. Наверное, сломаны ребра. Вижу себя как бы сверху. Джинсы в грязи. Волосы – прямо в луже. Почему-то мне никто не помогает. Люди проходят мимо. Такие серые бесформенные люди-капюшоны. (далее…)

И есть родина

В дождь как-то особенно много вспоминается. Мои родители никогда не ругались при нас с братом. По крайней мере, я такого не помню. По моим ощущениям, это было исключительно заслугой папиного безграничного терпения, природной доброты и чувства юмора. В доме у моих родителей было всегда много друзей. Они собирались. Пели песни.  (далее…)

Жизнь внутри

Понимаю, что странно, но лучше всего детская книга пишется под творчество Шнурова. Каким-то мистическим образом брутальный голос и тексты преломляются во мне, превращаясь в волшебный свет розового леса.
Любовь и боль, покой и бой.
Я, как любой, несу с собой… (далее…)

Внутривенно

Знаешь. Любовь имеет отложенный эффект. Никогда бы не подумала, но, кажется, спустя восемь лет начинаю чувствовать. Представляю, как ты бы заржал громко и сказал:

– Маленькая. Восемь лет. Даже для тебя это слишком долго. (далее…)